Liliana Blum (Durango, 1974) es una autora que se supera a sí
misma en cada libro. Su novela anterior, Pandora,
causó gran polémica al presentar el caso de una mujer con obesidad mórbida, que
se enamora de un médico exitoso cuyo propósito en la vida es engordarla hasta
el infinito.
El monstruo pentápodo causará aún mayor polémica. Si bien en
ambas novelas se plantean historias de individuos con apetitos repugnantes, no
es comparable el feederism con la
pederastia ni con el síndrome de Estocolmo, temas principales de esta obra.
Raymundo Betancourt es un ingeniero civil durangueño que
aparenta ser una persona ejemplar. Nadie podría imaginarse que, tras su
bondadosa fachada, existe un depredador. Un enfermo. Alguien que, tras reprimir
a duras penas su pedofilia, sea capaz de llegar a las peores bajezas y sin
embargo, no logre sentirse nunca saciado. Al descubrir en sus cotidianos
rondines a Cinthia, la víctima perfecta, decide que la hará suya. Lo cual, por
supuesto, no es tan sencillo. Investiga todos sus movimientos. Al volver a
encontrarla, lo cual toma como una señal divina, urde un plan. Y en ese plan
envuelve a Aimeé, una mujer treintañera con enanismo, quien pasa de enamorada a
cómplice de un criminal.
La novela está compuesta por 39 capítulos, de los cuales 8 son
cartas que Aimeé escribe a Raymundo y 11 son fragmentos de un diario que la
enanita lleva.
Resulta muy acertado que Blum opte por alternar a un narrador en
tercera persona con los testimonios escritos de la mujer acondroplásica, ya que
gracias a ellos el lector conoce mejor sus motivaciones, las circunstancias y sentimientos
ambivalentes que experimenta.
La autora sabe mantener la tensión narrativa incluso en los
momentos de aparente calma; la temporalidad, aunque no es lineal, resulta fácil
de hilar.
Pero el acierto principal es que su obra dista de una visión
maniquea. Pues nunca se sabe realmente quiénes son los vecinos de uno o
incluso, quién es uno mismo. Cómo puede reaccionar si ha estado reprimido toda
la vida. Cómo puede sentirse si ha permanecido en la decadencia, el aislamiento,
si carece de autoestima y de posibilidades reales, no digamos de sobresalir,
sino tan sólo, de ser amado. He allí, por ejemplo la terrible paradoja de
Aimeé, pues su nombre en francés significa “Amada”, justo lo que nunca ha sido.
Por esa insalvable carencia termina viviendo una pesadilla.
Hay capítulos magistrales, llenos de frases dignas de
subrayarse. Como el de los pensamientos suicidas que invaden a Susana, la madre
de Cinthia, al pasar meses enteros sin noticias de su hija: “-Merezco morir-
dijo como si alguien más estuviera en la habitación. El pensar que su niñita ya
había muerto la hacía merecedora de su propia muerte” (p. 152); como el de la
carta donde Aimeé reclama: “Soy un monstruo, Raymundo. Tú hiciste esto de mí”
(p. 146); como aquel donde el sometimiento que Raymundo pretende de Cinthia
llega a lo más aberrante y absurdo: “El miedo es una correa invisible” (p.
221); “El miedo se parece tanto a la excitación” (p. 222).
Habrá quien somatice la lectura, no sólo por los innumerables
cuestionamientos éticos y morales a los que se verá sometido, sino por las
descripciones tan vívidas, tan sensoriales, que se incluyen.
El monstruo pentápodo: Alegoría de la perversión que nos acecha en cada esquina, en
cada ventana, en cada mirada…
Elena Méndez
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Liliana Blum,
El monstruo pentápodo,
Col. Andanzas,
Tusquets
Editores,
México, 2017,
240 pp.
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